Come chocolates, pequena; Come chocolates!

Em Óbidos.

2012-02-28T13:29:00.002Z

A Confeitaria irá estar em Óbidos todos os Sábados de Março.

Espero por vós .

Simone

2012-02-25T10:36:00.001Z

Só fumava tabaco de enrolar. Fazia-o girar lentamente por entre as mãos que arranjava na manicure, que era uma rapariga que colocava lenços de papel no soutien para aumentar o decote. Só fumava tabaco de enrolar e camuflava a mediocridade com a voz colocada daqueles que ambicionam o poder. Citava frases feitas, que levava escritas em papéis dentro do bolso do casaco, enquanto sorria com os dentes amarelos para a manicure. Ela parava de lhe limar as unhas para o escutar. Uma vez disse,o Inferno são os outros, sabes? A rapariga suspirou de alívio e disse. Também gosto muito de Sartre. De Sartre e de tarte Tatin.

Tatin de Pêra

8-9 Pêras maduras, cortadas em quartos

100 g de manteiga sem sal

150g de açúcar

1 base de massa folhada redonda

Leve a manteiga e o açúcar numa frigideira ao lume, até fazer um caramelo ( este deverá ter uma cor âmbar escura. Se ficar muito escuro poderá sobrepor-se ao sabor suave das pêras). Junte as pêras cortadas em quartos de deixe caramelizar durante 5 minutos. Depois, começando numa ponta volte-as deixando caramelizar até reduzir o molho. Cubra com a massa folhada, voltando as extremidades para dentro. Leve ao forno pré-aquecido a 220º durante 15.a 29 minutos até a massa folhada ficar bem dourada.

Esta tarte entrou no desafio Dorie às Sextas que está a decorrer no Facebook.

Por trás daquela janela

2012-02-23T10:56:00.002Z

Por trás daquela janela há uma mesa de tampo de latão. Há a luz da cidade que pinga nos cortinados a imitar renda. Há os teus dedos esquecidos no cabedal do sofá. Há um tempo que cresce por entre os móveis e o cheiro a óleo de cedro. Um tempo que não se coa de impurezas, as memórias constroem-se assim, de luz e sombras.Há música aos domingos de manhã, e os teus dedos, longos e brancos que seguram no preto do vinil. Não sabia eu, que a musica que punhas viria um dia a ser as letras daquilo que escrevo. Por trás daquela janela eu cresci no quarto de paredes cor de rosa. Ficavas à porta e não gostavas que ouvisse Zeca, lembras-te? Abriam-te feridas de uma guerra de que só ouviste falar. Demorei tantos círculos de tempo para compreendê-las. Foi o que pensei, hoje enquanto me tentava lembrar se gostavas de cravos brancos.

p.s Hoje a confeitaria não tem estórias de comer. Só retalhos de memória.

Corin Tellado

2012-02-17T15:45:00.004Z

A prima era uma rapariga gorda, de gengivas fartas e rosadas que lhe transbordavam sempre que sorria. Sentava-se ao topo da mesa da cozinha, a contar-lhe as proezas que fazia com os rapazes da praceta, enquanto comia pêssegos enlatados cobertos com massa de suspiro que a avó lhe deixava no frigorífico. Chamava-os pelo nome próprio, num tom de escárnio que lhe fazia tremer o canto da boca. E ficava ali, de perna traçada a encher o corpo com os pêssegos enquanto os olhos se esvaziavam de tudo. Depois, deixava o prato no lava-louça e perguntava-lhe, queres ler? Tirava os livros, guardados por debaixo dos panos da loiça, que comprava na papelaria à saída da escola. Compro um por semana, dizia-lhe. São estórias muito lindas. Eram estórias de paixões felizes vividas por mulheres de aspecto frágil e esguio. Ela ficava ali, ao topo da mesa da cozinha, com os olhos vazios a encherem-se de comoção, enquanto molhava o indicador com saliva para mudar as páginas. São histórias muito lindas. Às vezes os rapazes da praceta gritavam-lhe obscenidades. Ela fechava o livro e baixava os estores para não os ouvir. Depois suspirava e dizia, tenho fome.

Pêssegos com suspiro e amêndoa

1 lata de pêssegos em calda

3 claras

8 colheres de sopa de açúcar

80 g de miolo de amêndoa moído

2-3 colheres de sopa de licor de amêndoa amarga

Misture o licor com a amêndoa até obter uma pasta. Reserve.

Bata as claras em castelo e depois adicione o açúcar e bata até obter uma massa de suspiro consistente.

Escorra as metades de pêssego em calda, recheie as cavidades com a pasta de amêndoa e cubra com suspiro. Leve a forno pré-aquecido a150º durante cerca de 20 minutos.

Dafundo

2012-02-10T15:47:00.001Z

O meu filho não passava sem casca de laranja a acompanhar o café. Dizia-lhe D. Natércia enquanto cortava o alinhavo com os dentes. A luz entrava a jorros pelo vidro martelado da marquise. O barulho da máquina de costura marcava o passar do tempo. Gustavo. A fotografia na moldura de estanho em cima da mesinha da sala. Gostava que o tivesses conhecido melhor. Dizia-lhe D. Natércia. Dele só se lembrava do barulho da chave na porta. Olá mãe, e o vulto de cabelo quase ruivo a sumir-se ao fundo do corredor. Mas conhecia-lhe a história, os gostos e hábitos pela voz de D. Natércia, enquanto chuleava as peças de tecido. Como se os olhos de um verde indefinido ganhassem vida para além da fotografia da mesinha e estivessem ali sobre ela, sobre os seus dedos picados pela agulha. Gustavo, dizia baixinho, adoçando-lho o nome na boca, que as coisas repetidas muitas vezes se tornam verdade. E sentia-lhe o cheiro das camisas, ainda penduradas no armário do quarto onde provavam as clientes. Acariciava-lhe o tecido, enquanto as senhoras se mudavam, e imaginava-lhe o toque da pele. Gustavo. Um eléctrico apanhara-o mesmo à porta do Aquário Vasco da Gama. Ao menos não sofreu, dizia D. Natércia enquanto disfarçava as lágrimas com a rinite alérgica. Tens umas mãos de fada, rapariga. Gostava que o tivesses conhecido melhor. E ela sorria, sempre que lhe deixava flores na campa. Com todo o meu amor.

Casca de laranja cristalizada

Casca de 3 a 4 laranjas

250 g de açúcar

250 ml de água

50 g açúcar granulado

Chocolate em barra

Corte as cascas de laranja em tiras muito fininhas. Ferva-as por três vezes sucessivas. Depois num tachinho, leve-as ao lume com o açúcar e a água. Deixe em lume brando até secar a calda. Depois deite-as num tabuleiro forrado com papel vegetal, polvilhe-as com o restante açúcar e leve-as ao forno pré-aquecido a 80º até secarem.

Se desejar mergulhe-as em chocolate derretido em banho Maria

Receita adaptada de Leonor Sousa Bastos

Brushing

2012-02-08T11:40:00.005Z

Estranhava-lhe a forma de vestir e os olhos pintados de preto. Do espelho do cabeleireiro, que ficava no rés do chão do prédio da avó, espreitava-lhe o gestos lentos e os olhos indiferentes às conversas com cheiro a champô e amoníaco. Lavava cabeças. Menos quente, pedia-lhe, evitando tratá-la pelo nome próprio, Sílvia. Olha que ela gosta de mulheres, dizia-lhe a avó. Por isso, nunca a chamava pelo nome, que os nomes trazem excesso de intimidade. Põe creme? Só nas pontas, respondia enquanto pensava no incómodo que era ter a cabeça nas mãos de uma mulher que guardava uma fotografia de outra na bata preta. Pelo espelho observava-a, encostada ao carrinho dos rolos e das escovas, sorrindo para uma fotografia tipo passe, tirada numa estação de metro qualquer. Depois tirava da mala um queque de chocolate embrulhado num guardanapo de papel e ficava ali, com os olhos pintados de preto perdidos no chão cheio de cabelos. Ela, sentada na cadeira em frente ao espelho, com os cabelos a pingar na tolha branca, imaginava-a aos beijos com outra, que deveriam ter um sabor diferente, que ela, graças a deus, só beijara homens. Mas por mais que se esforçasse, não podia evitar de pensar a que saberia aquela boca com migalhas de bolo ao canto, sempre que Sílvia, ao deitar fora o guardanapo de papel, dizia, sou doida por chocolate.

Queques de chocolate

125 g de manteiga

150 g de açúcar

200g de farinha sem fermento

100g de chocolate

3 ovos

30 ml de leite

30 ml de café expresso

40 g de cacau em pó

1 colher de café de sal fino

1 colher de chá de fermento

1 colher de chá de extracto de bauinilha

Pré-aqueça o forno a 180º Derreta no microondas a manteiga com o chocolate. Depois de derretido junte o leite, a baunilha e o café. Bata os ovos com o açúcar e junte a mistura de chocolate e manteiga. Misture a farinha com o cacau, o sal e o fermento e junte cuidadosamente à outra mistura. Leve ao forno em forminhas de papel durante 20 minutos

Sucessão

2012-02-01T18:48:00.000Z

Somos apenas uma soma não comutativa de acontecimentos e escolhas. Sem credos em dons ou inspirações. Somos pouco mais que a sinuosidade do caminho, que teimamos em acreditar curvo, pois as rectas desembocam em horizontes demasiado nítidos para os nossos medos. E enquanto a mulher de unhas postiças me falava em destino e outras opressões, pensei que deveria ter juntado mel aos caramelos que comia.

Caramelos de mel e flor de sal

250 ml de natas

75g de manteiga sem sal

1 colher de chá de flor de sal

350g de açúcar

60 ml de mel

50 ml de água

2 colheres chá de baunilha

Leve o açúcar, o mel e água ao lume até fazer ponto de caramelo. Entretanto leve as natas, a manteiga e a flor de sal a lume brando e apague mal levante a fervura. Adicione as natas quentes ao caramelo e junte a baunilha. Deixe apurar em lume brando durante 10 minutos. Forre um tabuleiro com papel vegetal untado com manteiga e leve ao frigorífico até solidificar. Depois de solido, corte em pequenos cubos e embrulhe em papel vegetal.

Receita adaptada de Ina Garten

Estefânia

2012-01-29T22:08:00.003Z

Foi assim que eu ganhei minha roupa de poeta. Fiquei tão lindo que Tio Edmundo me levou para tirar um retrato (O meu pé de Laranja Lima, José Mauro de Vasconcelos)

Há quase trinta anos que não me lembrava da mãe de Zézé. Do quanto ela me parecia velha, mas uma velha feita daquele tempo precoce que nasce do cansaço. Que nela era imenso, arrastando-lhe o português macio dos parágrafos por onde passava. Há quase trinta anos atrás imaginava a mãe de Zézé, sem nome, com olhos pardos, tristes e mergulhados no alheamento que todos os pais cansados pareciam ter. Do Zézé lembro de estar sempre por cima do seu ombro, fosse no carro do português, fosse perto do seu pé de laranja-lima.

Ontem a mãe de Zézé, Estefânia, voltou-me às mãos, num acaso, vestida de novo naquela capa azul roída nos cantos, que as mudanças têm destes retornos. Pareceu-me mais nova. Os olhos tinham ganho cor nos últimos trinta anos. Podia-me cruzar com ela e perceber-lhe o peso que lhe curvava os suspiros. Ontem vi o Zézé da janela da cozinha. Ralhei com ele sem o ver e de voz arrastada. Ontem os meus olhos sentaram-se cansados no alpendre da cozinha.

Tarte de Laranja e Lima

Para a base:

100g de manteiga sem sal

200g de farinha sem fermento

1 colher de sopa de açúcar

2 -3 colheres de sopa de água fria

pitada de sal fino

Misture a farinha, com o sal e o açúcar. Esfarele a manteiga bem fria até obter uma textura granulada. Junte a agua fria e faça uma bola com a massa e leve ao frigorífico durante meia hora.

Estenda a massa e forre uma tarteira. Leve a forno pré-aquecido a 180º durante 20 minutos.

200 ml de sumo de laranja

100g de manteiga sem sal

Raspa de 2 limas

125g de açúcar

3 gemas

3 ovos inteiros

Pré-aqueça o forno a 180º. Leve ao lume o sumo de laranja, a manteiga, a raspa das limas e o açúcar, até derreter a manteiga. Bata as gemas e os ovos e junte a mistura de laranja cuidadosamente, para não talhar. Leve ao lume até engrossar e deite na tarteira, já com a base de massa quebrada previamente cozida. Leve ao forno por 10 minutos.

Recheio adaptado da Tarte au citron de David Lebovitz

A confeitaria aceitou o mote Hoje para jantar, a decorrer no blog Anasbageri, e convidou a Estefânia do Meu Pé de Laranja Lima de José Mauro de Vasconcelos

Entremeio

2012-01-25T12:51:00.001Z

Rosa gosta dos programas que passam de manhã na televisão. Deixa-a ligada enquanto vai fazendo a lida da casa. As vidas desgraçadas dos outros fazem-lhe companhia. Abre a tábua de passar no meio da sala. Hoje veio uma daquelas fadistas novas cantar ao programa. Borrifa a toalha de linho ordinário e experimenta a temperatura do ferro com o indicador molhado em saliva. Antigamente elas não eram assim, jeitosas, comenta. Insiste com o bico do ferro num entremeio de croché. Depois do fado, voltam os casos da vida. Vidas duras. Suspira, enquanto dobra a toalha em quatro e a borrifa de novo. Mais até que a nossa. O alívio e o cansaço arrastam-se na voz sem interlocutor. Há uma mulher que para além de desalojada, chora a sorte do filho preso. Alisa a toalha já passada com a mão. Vende-as na vizinhança para ajudar a pensão de invalidez que a nora lhe arranjou. Disse aos médicos da junta que tinha problemas nos ossos das mãos. Olha para os dedos retorcidos pela agulha de croché. Senta-se no sofá de flores com um pacote de palmiers aberto nas pernas. A mulher que chora, é obesa e tem o cabelo grisalho caído pelas costas. Involuntariamente Rosa apalpa os pneus que transbordam da cinta. Limpa as migalhas de massa folhada de um dos cantos da boca. Dizem que a televisão engorda muito.

Palmiers

250g massa folhada

2 colheres de sopa de açúcar granulado

1 colher de chá de essência de baunilha

Açucar em pó q.b

Pré aqueça o forno a 220º. Estenda a massa folhada até obter um quadrado. Polvilhe com açúcar granulado e com a essência de baunilha. Enrole a massa folhada em dois rolos que se encontrem ao centro. Corte fatias com menos de 1 cm e disponha-as num tabuleiro de ir ao forno. Polvilhe-as com açúcar em pó. Leve ao forno até caramelizarem

Manuel Tomás

2012-01-22T18:28:00.000Z

Sentou-se no alpendre, que não era bem um alpendre mas sim um telheiro de Lusalite que mandara pôr por cima da garagem. Sentou-se com as mãos fazendo força nas coxas, respirando com dificuldade. Sentiu as palmas da mão suadas e limpou-as ao peito da camisa de quadrados, já a esfarelar-se nos colarinhos. A mulher abriu a porta da cozinha e saiu à frente do cheiro quente a canela dos bolos que coziam no forno. Então, homem? Perguntou enquanto limpava as mãos gretadas no pano da loiça. Ele não respondeu. Ela pôs a mão em pala e repetiu. Então homem? Ele ergueu o rosto coberto de suor frio e olhou o rosto grosseiro da mulher que ela voltava para o canto da parede sempre que lhe tentava fazer um filho, como se no escuro do quarto tomasse consciência da sua fealdade. Mas tendo ele só três dedos na mão direita, perdidos na carpintaria do pai, já ficara satisfeito por pelo menos ela não ter defeito. Fez-lhe um gesto com a mão quando a sentiu a querer descer as escadas. O cheiro a canela já vinha uns dez passos à frente dela. E lembrou-se da mãe, tendendo filhoses de laranja para a quermesse. Devo estar mesmo a morrer, pensou. Diziam que a infância voltava instantes antes da morte chegar. Se calhar a danada já estava ali por cima do ombro, apertar-lhe aquela dor aguda no peito. Então homem? Já tinha descido os degrau e caminhava lenta para ele. A porta da cozinha aberta e os dedos da mãe cobertos de açúcar e canela mergulhados nos pratos de flores azuis. Danada, rosnou. Então nada, gritou-lhe a custo. Traz-me mas é um cigarro que isto a vida são dois dias.

Queques de canela e laranja

140 g de manteiga sem sal

150g de açúcar

2 ovos inteiros

230g de farinha sem fermento

1 colher de chá de fermento

2 colheres de sopa de leite

Raspa e sumo de laranja

1 colher de chá de canela

Para a cobertura

50g de açúcar em pó

sumo de laranja q.b

Pré-aqueça o forno a 180º. Bata a manteiga com o açúcar durante 5 minutos. Adicione os ovos e bata mais 10 minutos. Junte o leite, o sumo e raspa de laranja e a canela. Deite a farinha misturada com o fermente e envolva cuidadosamente. Deite em forminhas de queque forradas com caixinhas de papel e leve ao forno durante 15-20 minutos.

Misture o açúcar em pó com o sumo de laranja até obter uma cobertura cremosa. Deite sobre os queques já frios.

Aconchego

2012-01-17T12:28:00.002Z

Havia um pátio com chão de cimento por trás do prédio. Onde os estendais se cruzavam, curvados pelo peso da roupa molhada. Havia gatos e um muro. Atrás do muro, ao fim da manhã corria o som do amola tesouras, que se diluía nas primeiras chuvas Inverno. Havia janelas entreabertas por onde saia o som do noticiário da rádio, ou vozes exaltadas ou o ladrar de um cão. Havia uma mulher bordando tapetes de Arraiolos, sentada nas escadas que dava para o pátio. Os dedos macerados e picados da agulha trabalhavam ágeis entre os fios ásperos de lã. Outra, que fazia bolos para fora, abria a janela da cozinha para deixar sair o calor do forno e o seu rosto gordo e corado acenava à janela, juntamente com o cheiro de maçã e manteiga. O homem que todos os dias vinha remexer no lixo olhava-a com os olhos de quem não tinha mulher há muito. Precisas de aconchego, dizia-lhe. Ela desviava os olhos da boca cheia de dentes amarelos mas ficava a ouvi-lo. O pátio enchia-se do cheiro gorduroso da manteiga esfarelada com farinha. E eu era homem para te dar aconchego, repetia enquanto atava as caixas de cartão desmanchadas com cordéis velhos que trazia no bolso. Ela, impassível voltava para dentro da cozinha, deixando a janela aberta. E suspirava. Se ao menos tomasses um banho.

Crumble de maçã e frutos vermelhos

( para 4)

500g de maçã reineta

250g de frutos vermelhos

Sumo e raspa de uma laranja

30 g de farinha

75g de açúcar

100g de farinha

100g de amêndoa laminada

75 g de açúcar amarelo

100g de manteiga

Pitada de sal

Pré-aqueça o forno a 180º. Esfarele a manteiga com a farinha e o açúcar e o sal. Junte a amêndoa, misture e reserve.

Misture a maçã, os frutos vermelhos com o açúcar, o sumo e a raspa de laranja. Polvilhe com a farinha.

Em taças individuais que possam ir ao forno, deite um pouco de mistura de fruta em cada uma delas e cubra com a mistura de manteiga e amêndoa.

Leve ao forno por cerca de 35 minutos, até a parte superior ficar dourada.

Blogs, nomeações e afins

2012-01-16T13:32:00.001Z

A gerência da confeitaria agradece.

Erva daninha

2012-01-11T13:19:00.000Z

Adelaide faz compotas para fora. Vende-as numa banca ao fundo do mercado. Em silêncio, sem pregões, alinha os frascos cobertos com retalhos de chita, restos que a dona da loja de cortinados lhe dá em sacos de plástico. Tão nova e já viúva, uma pena. Dizem as mulheres que lhe levam os frascos. Adelaide não as ouve. Mas adivinha-lhes a pena de quem não tem mais nada que dizer, só pelo curvar das costas. A viuvez sem cabelos brancos é uma coisa que não pertence ao correr dos dias da terra. Tivesse eu menos um punhado de anos e casava-me consigo, diz-lhe sempre o homem que lhe vende a fruta, enquanto lhe carrega a carrinha com caixas de madeira. Adelaide sorri com embaraço enquanto desvia os olhos do rosto cravado de cicatrizes de uma varicela mal tratada, e das unhas pretas de terra. As mãos assustam-na, trazem-lhe más memórias. A gente habitua-se à solidão, responde. Foi num acidente a caminho de casa. Ficou-se lá, todo desfeito. Adelaide escuta as vizinhas ao entrar na casa, construída com dinheiro que o pai ganhara no lagar de azeite. Enquanto corta a casca das tangerinas em tiras finas, os olhos fogem-lhe para o armário onde guarda o remédio para as daninhas. Os mesmos que estavam em cima da bancada na noite em que o guarda lhe trouxe a notícia. E lembra-se das noites cheias de mãos de unhas sujas. Que lhe deixavam o corpo negro e uma vontade imensa de morrer. Ouviu a notícia em silêncio sem mexer um músculo do rosto. Fechou a porta quando o guarda entrou no carro e calmamente guardou os frascos de herbicida no armário. Já não é preciso. Disse. Já não é preciso, repetiu enquanto as lágrimas lhe caíram de alivio.

Doce de tangerina

1,5kg de tangerinas

700g de açúcar

Esprema o sumo das tangerinas, coe e reserve. Corte as cascas das tangerinas em tiras muito fininhas e escalde-as por duas vezes consecutivas em água a ferver para perderem o amargo. Junte as cascas ao sumo e adicione o açúcar e deixe a macerar no frigorífico durante a noite. No dia seguinte leve ao lume até atingir o ponto (colocando um ponto de compota num pires, ao passar com uma colher esta deverá manter-se separada). Deite em frascos esterilizados.

Irina

2012-01-05T16:11:00.001Z

Ao fundo do corredor, o silêncio é quebrado pela água que passa no escorredor do balde. Arruma metodicamente as tolhas turcas ainda mornas do ferro de engomar. Separa as brancas das de cor e coloca entre elas pequenos sabonetes de alfazema embrulhados em saquinhos de organza. Depois, passa a esfregona em círculos lentos, mas perfeitos, no chão, deixando os azulejos pretos e brancos impregnados de lixívia, sabão e sombras de fim de tarde. Os cabelos finos, de um louro improvável soltam-se do travessão preto em forma laço. Pára, por um instante, em frente ao espelho e sem se ver num gesto lento quase gracioso limpa a mancha de bolor que teima em aparecer no canto sem luz. O relógio da sala, relembra-a que é hora de sair. Arruma os detergentes no armário por de baixo do lava-loiça, prende os cabelos soltos com ganchos de noiva e uma rede, guarda o envelope com dinheiro e o quadrado de bolo de chocolate que a patroa lhe deixa sempre em cima da mesinha de entrada. Não gosta de chocolate, pensa enquanto tranca a porta com quatro voltas. Atravessa o quarteirão, e abre outra porta, que não tem trancas, só uma fechadura velha por onde se escoa a música das aulas. Calça as sapatilhas e os olhos azuis ganham luz. Cumprimenta as alunas, alinhadas em duas filas, numa língua que lhe ainda é estranha. E antes de ligar o gravador repara que as suas mãos ainda cheiram a lixívia.

Brownies

150g de chocolate preto

125 g manteiga sem sal

200g de açúcar

5 ovos

50g de cacau em pó

1 colher de chá de essência de baunilha

125g de farinha sem fermento

pitada de sal fino

Aqueça o forno a 170º. Unte uma forma quadrada com manteiga e forre-a com papel vegetal. Derreta o chocolate com manteiga em banho maria. Bata os ovos com o açúcar e junte o cacau. Misture bem e junte o chocolate derretido com a manteiga. Adicione a baunilha e o sal e depois a farinha envolvendo-a cuidadosamente. Deite a massa na forma quadrada e alise-a. Leve ao forno cerca de 25 minutos. Desenforme e corte em quadrados depois de frio.

Winter's Tale

2011-12-28T20:18:00.001Z

Chegam todos os dias à mesma hora. Como se o tempo se perpetuasse com o cumprir das horas. Sentam-se, de casacos vestidos em roda da mesa. Falam de coisas passadas e daqueles já morreram. A morte bebe café com eles e eles consentem, sabendo-a ali, por cima dos seus ombros curvados pelas artrites. Falam dela como se a desafiassem. Ela ignora-os, na sua espera vazia de credos e religiões. Há sempre um deles que se queixa do frio. Outro da ausência dos filhos. Ambas doem no corpo. Há dias que se mantêm ali, calados, olhando a senescência das folhas, à qual já chamaram Outono. São os dias em que contam menos um entre eles. A rapariga do café sabe que nesses dias os cafés do costume não são suficientes e traz-lhe pequenas tigelas com doce de ovos. Que com a idade os velhos ficam gulosos. Fica ali, vendo-os comer em colheradas pequeninas, com medo das nódoas, pensado que cada vez traz menos tigelas de barro. E aos lamentos de gripes e dores nos ossos responde com a impaciência de quem ainda acredita que o tempo não termina. Isso passa quando os dias quentes chegarem.

Doce de ovos com laranja e canela

10 gemas

250g de açúcar

200ml de água

Raspa de 1 laranja

2 paus de canela

Leve o açúcar, a água, a raspa de laranja e a canela a lume brando até fazer ponto de fio. Retire do lume e coe por um passador. Junte as gemas desfeitas e leve de novo a lume muito brando até engrossar. Sirva frio em tacinhas .

Tempo de Memórias

2011-12-22T15:18:00.000Z

Todos os pretéritos se conjugam nos dias mais curtos do ano. Há memórias que se reconstroem na sépia dos cheiros. E chamamos Natal a essa curva que se repete na estrada do tempo.

Boas Festas a todos os leitores da Confeitaria.

Manhã de Natal

2011-12-20T13:45:00.005Z

Antes da curva da estrada havia uma janela. E dentro dessa janela havia uma casa, cheia de manhãs a cheirar a chocolate e framboesa. Depois da porta, que rangia baixinho nas dobradiças, havia passos no soalho de madeira que às vezes cheirava a cera fresca. Havia sombras de memórias esquecidas nas esquinas de pedra mármore. Na sala, um velho tapete pisado por danças que nunca aconteciam. E a música que pingava da imitação de lustre comprada numa loja sem nome. Ao fundo do corredor abria-se a porta para cozinha de todas as alquimias e azulejos cinzentos impregnados de pretéritos e vozes. Havia mãos, umas velhas e experientes, esperando o ponto de açúcar, e outras pequenas desenhando letras na humidade dos vidros. Havia uma mesa posta com cheiros e um serviço chinês com flores de pessegueiro pintadas de azul. Antes da curva da estrada havia uma manhã, de todos os silêncios e memórias, fotografadas em papel que foi perdendo a cor. Havia um Natal depois de nós que ficou para além dos olhos que viviam na casa da curva da estrada.

Compota de framboesa e chocolate

500g de framboesas congeladas

200g de chocolate

200g de açúcar

Leve as framboesas com o açúcar num tacho até levantar fervura. Depois baixe o lume para muito brando e deixe cozinhar durante cerca de meia hora. Junte o chocolate partido em pequenos pedaços e retire do lume. Leve ao frigorífico durante pelo menos 8 horas. Depois leve a compota novamente ao lume, e deixe ferver durante mais 20 minutos em lume brando. Distribua o doce por frascos esterilizados.

Texto apresentado no evento Manhã de Natal, organizado pela La Maison by Amora

Receita adaptada de Leonor Sousa Bastos, Flagrante Delícia

Rabanadas

2011-12-14T22:23:00.004Z

As memórias só têm janelas. Poderia dizer-lhe a avó que nunca tivera. Imaginava-a assim, de costas, sem rosto mas a cheirar a canela e a sabonete de glicerina. De costas, debruçada sobre um fogão numa chaminé de pedra, talvez manchada por limões esquecidos no canto. Os cabelos prateados a soltarem-se de um apanhado feito com ganchos de noiva. E a mão engelhada e manchada a apanhá-los com o ritmo das horas. As memórias só têm janelas, dir-lhe-ia enquanto fritasse rabanadas. Nas paredes, panos da loiça bordados num tempo de enxoval e cheiro de aldeia fotografada a preto e branco. E o pão duro, transformando-se em fatias doces na frigideira. Janelas voltadas para dentro e para fora, mas sempre abertas. E pensou que apesar de sentir o açúcar húmido, no canto da boca, nunca tivera avó. Só janelas, construídas com memórias de olhos fechados.

Rabanadas de Bolo Rei

8 a 10 fatias de bolo rei

2 ovos + 2 gemas

½ chávena de leite

Raspa e sumo de uma laranja

1 colher de sopa de vinho do porto

2 colheres sopa de açúcar + açúcar para polvilhar

Manteiga para fritar

Bata os ovos com o leite, o sumo e raspa de laranja e o vinho do porto. Deite num prato fundo e deixe as fatias de bolo rei embeberem a mistura dos dois lados. Deite um pouco de manteiga numa frigideira e frite as rabanadas até que fiquem douradas dos dois lados. Retire-as para um prato com papel absorvente. Deixe arrefecer e polvilhe-as com açúcar granulado e queime-o com um maçarico .

Wise Up

2011-12-09T19:50:00.006Z

Há um homem novo sentado do lado de dentro do vidro. Come uma tarte de limão enquanto envia fotos das férias passadas aos amigos virtuais. Cá fora, o Inverno corre na toada húmida do tempo. O frio não tem cor, nem os rostos, reais, das pessoas que passam do outro lado do vidro. A cor do homem dissolve-se no mundano dos seus gestos. Só há cor no creme que pinga do garfo esquecido. O resto é cinzento, virtual. Cá fora há uma última folha de lodão-bastardo que cai no chão. E fico a vê-la a planar num tempo desfasado do metrónomo do mundo.

No, it's not going to stop
'Til you wise up
(Aimee Mann)

Tarte de Limão

1 receita de massa quebrada

1 receita de Lemon curd

5 claras

175g de açúcar

Forre uma forma de tarde com a massa quebrada e leve a cozer ao forno durante 20 minutos as 180º ( pique-a e depois cubra-a com papel de aluminio e grão para não deformar). Retire do lume e deite o lemon-curd. Bata as claras em castelo com o açucar até obter massa de merengue. Deite colheradas sobre o lemon curd e leve de novo ao forno até dourar ligeiramente.

Dez mil

2011-12-09T12:12:00.004Z

Hoje a confeitaria, ao fim de pouco mais de três meses de existência, conseguiu juntar 10000 visitas, leitores, amigos, clientes. Enfim, tantos olhos sobre as histórias com mais ou menos sabor a memórias e vidas que passam na nossa rua.

O meu obrigada pela generosidade dos vossos olhos. Bem hajam!

Para celebrar, o Come Chocolates, convida-os para uma Manhã de Natal com chocolate quente e outras delícias, no dia 17 de Dezembro aqui

Para sempre

2011-12-08T09:39:00.002Z

Fazia sempre o mesmo bolo de chocolate, todos os primeiros Domingos de cada mês. Enquanto a mãe e as irmãs iam à missa, ela ficava sozinha derretendo o chocolate e misturando-o com ovos e açúcar. Fazia-te bem uma oração, Laurinda, dizia-lhe a mãe. Já não tenho nada para conversar com Deus, respondia, com os olhos tão vestidos de preto como o seu corpo franzino. E curvava-se sobre a sua dor e os tachos enquanto as outras saíam. Tenho frio, dissera-lhe uma noite. Ele, então, cobrira o seu corpo nu com uma manta velha de retalhos e dera-lhe um copo de licor. Toma, que te aquece. E ela sentira o licor de ginja escorrendo-lhe por dentro enquanto os beijos e os olhos verdes dele lhe escorriam na pele. Para sempre, dissera-lhe ele. Até que Deus nos separe. E separara. Colocava os bombons de ginja na massa de chocolate enquanto bebia um cálice do licor. Só para se lembrar do cheiro, da voz dele, num tempo ainda antes de Deus. Os sinos que anunciavam o fim da missa tocavam na mesma toada com que deitava a cobertura de chocolate, natas e licor por cima do bolo. Até que Deus nos separe, ouvia-o dizer enquanto punha mais um lugar na mesa, como fazia todos os primeiros domingos de cada mês. Não te esqueças que o senhor padre almoça hoje connosco, dizia-lhe a mãe antes de sair. Não, ela nunca se esquecia. O padre chegava, novo, vestido com um calvário antigo no rosto, e almoçavam todos no silêncio de quem não sabe o que dizer. No fim ela servia fatias do bolo com o café, e o padre ao saborear a ginja e o licor do bolo, sorria com os olhos verdes escorrendo de novo na pele de Laurinda, que parecia que o ouvia de novo a sussurrar: Até que Deus nos separe.

Bolo de chocolate com bombons de ginja

200g de chocolate

100g de manteiga sem sal

100g de açúcar

100g de farinha

4 ovos

1 colher de chá de fermento

1 colher de café de sal

16 bombons de ginja

Pré-aqueça o forno a 190º. Derreta o chocolate e a manteiga em banho-maria. Bata os ovos com o açúcar e junte o chocolate. Peneire a farinha, sal e fermento para a mistura e envolva. Deite a massa numa forma de buraco e distribua os bombons pela massa. Leva ao forno durante cerca de 30 minutos

Para a Ganache

200g de chocolate
100ml de natas
1 colher de sopa de manteiga sem sal
2 colheres de sopa de licor de ginja

Derreta, em banho-maria, o chocolate juntamente com as natas e a manteiga. Retire do lume e junte o licor, mexendo sempre. Deite sobre o bolo completamente arrefecido.

Esta receita é participação do Come chocolates pequena; Come chocolates! no passatempo Chocolate e Picante: Um desafio de receitas com histórias dentro, promovido pelo blogue Gourmets amadores em conjunto com a Casa das Letras do grupo Leya.

Trinta dinheiros

2011-12-06T13:18:00.004Z

Sentava-se sempre no mesmo banco debaixo da figueira. São traiçoeiras dizia-lhe a mãe, ou parecia que lhe dizia, quando se sentava no banco e punha as nozes que trazia no bolso dentro da boina de fazenda de xadrez. E ficava ali, partindo-as entre as mãos num gesto seco, enquanto via quem passava, mesmo quando não passava ninguém. Respondia ao gesto vago das mãos com uma espécie de sorriso. Depois os outros baixavam os olhos e ele sabia que murmuravam. É o Joaquim. O bufo. Ele mesmo sem ouvir, encolhia os ombros e partia mais uma noz, enquanto se tentava esquecer dos nomes que soprara ao guarda-republicano para lhe safasse o filho. Passa uma velha. Que finge que não o vê. Ele parte mais uma noz. A velha tinha para mais de cinco filhos. Ele tenta lembrar-se do rosto deles. Não consegue. Só do nome de um, o mais novo. A noz tinha bicho e deita-a fora. E lembra-se da voz da velha, num tempo em que ainda era nova, a chorar por lhe levarem o filho mais novo. Os outros estavam todos na guerra. Estala outra entre as mãos. Manuel. Era o nome do comuna sem rosto. A velha afasta-se na curva do caminho. Ele sente-lhe o ressentimento na corcunda das costas. E ouve-a dizer baixinho. É o Joaquim. O bufo.

Mousse de maçã com nozes

600g de maçã reineita descascada
150g de nozes picadas
150 g + 100g de açúcar
40g de manteiga
3 claras
sumo de 1 limão

Corte as maças em gomos finos e regue-os com metade do sumo de limão. Leve a manteiga com 150g de açúcar ao lume até fazer um caramelo claro. Junte as maçãs e deixe caramelizar até amolecerem. Deite as maçãs e o caramelo, juntamente com o restante sumo de limão num liquidificador até ficar um creme aveludado. Deixe arrefecer completamente. Bata as claras em castelo e junte os restantes 100g de açúcar até obter uma massa de merengue. Misture cuidadosamente o creme de maçãs com o merengue. Deite em tacinhas e polvilhe com nozes picadas. Leve ao frigorifico durante pelo menos 1 a 2 horas

Receita adaptada de Maria de Lourdes Modesto

Sabão de Marselha

2011-11-30T15:18:00.001Z

Gostava de ter a casa a cheirar a sabão. Dissolvia meticulosamente os pedaços amarelados no balde, colocava uma toalha turca desbotada dobrada em quatro para assentar os joelhos e com gestos circulares lavava o chão de tijoleira. Depois de lavar o chão, tirava o avental, colocava o colar de pérolas que o marido trouxera em troca de dinheiro que lhe deviam e calçava os sapatos de cetim que usara no dia do seu casamento. Sentava-se ao topo da mesa da cozinha a comer os bolos de amêndoa que fazia todas a sextas -feiras. Comia-os lentamente enquanto olhava para os sapatos de biqueira engelhada e deformada pelos joanetes. No dia em que teve aquela dor no peito, não teve tempo de pôr o colar de pérolas, mas ainda conseguiu calçar os sapatos de cetim, que deixava sempre alinhados à porta do quarto. Foi a última coisa que conseguiu fazer antes de se deixar morrer no chão de tijoleira impregnado de sabão.

Bolinhos de amêndoa

250g de açúcar em pó

500g de amêndoa moída

6 gemas

Pré-aqueça o forno a 180º. Misture o açúcar com a amêndoa e junte as gemas. Bata bem. Forme pequenas bolas e leve ao forno durante 15 minutos.

Rua do Capelão

2011-11-27T17:14:00.002Z

( Desafio: Uma receita para a Maria)

Flora viera de Timor ainda pequena, e gostava de fado. Mas ouvia-o em segredo, porque para os outros tinha de gostar da mesma coisa que todos. E aos quinze anos, não havia ninguém, entre todos, que gostasse de fado. Guardava um disco de vinil da Amália entre os livros de físico-química, que ouvia quando estudava sentada no canto da mesa da casa de jantar. Com os olhos amendoados, que diziam ser da mãe, perdidos na janela aberta para os prédio suburbanos. Cerrava os olhos segundos antes de terminar o fado e tentava imaginar o que seria uma juncada de rosmaninho.

Crepes com molho de laranja

Para os crepes ( 4-6 crepes)

½ chávena de farinha

½ chávena de leite

2 colheres de sopa de açúcar

1 ovo

1 colher de sopa de água

1 colher de sopa de manteiga derreitoda

Misture a farinha com o açucar e junte o ovo. Bata muito bem. Junte o leite e manteiga derretida e misture. Deixe repousar pelo menos meia hora. Antes de fazer os crepes junte a colher de sopa de água. Leve uma frigideira a lume brando e quando tiver quente deite colheradas da massa até cobrir o fundo da frigideira com uma camada fina. Quando os bordos do crepe se começarem a ficar dourados e a soltar, desprenda-os com uma faquinha e com a ponta dos dedos puxe uma das pontas do crepe e volte-o rapidamente. Repita o processo até ficar sem massa.

Para o molho de laranja

1 chávena de sumo de laranja

½ chávena de açúcar

1 colher de chá de farinha

Esprema laranjas até obter um chávena de sumo . Dissolva a farinha do sumo e leve ao lume num tacho, juntamente com o açúcar. Assim que levante fervura, baixe o lume para o mínimo e deixe reduzir durante 10 minutos

Sirva os crepes regados com este molho. Poderá polvilha-los com canela, ou então “quando o rei fizer anos” e houver chocolate, raspe com uma faquinha a tablete e sirva juntamente com o molho

Cantigas do Maio

2011-11-24T23:51:00.000Z

Usavam ambas risco ao meio e o cabelo escorrido pelas costas. À noite vinham fumar à varanda. Falavam baixinho com vozes delicadas e cheiravam a incenso. Espreitava-lhes os vultos da minha janela. As conversas delas escorriam pelo tempo do parapeito, enroladas no fumo do tabaco e na música baladeira que saía de dentro do apartamento que imaginava o negativo do meu. Também vinham à varanda nas manhãs de Domingo, e enquanto eu esticava as meias de croché pelo joelho, as meias de ir à missa, elas comiam panquecas saídas dos filmes americanos, cheias de mel e especiarias que não canela. Eu mirava-lhes as saias compridas pelos tornozelos e as alpercatas chinesas bordadas no peito do pé. E as baladas cantadas pelo homem de voz triste. As mesmas que o meu pai desligava com a indiferença politica, quando tocavam no rádio. Hoje ouvi o homem de voz triste e senti-lhe o cheiro de tabaco e incenso. Lembrei-me das vozes delicadas e dos nomes que nunca soube. Tens lume? Perguntou-me um dia uma delas, muito depois do tempo da varanda. Eu, que nesse tempo já ouvia, sozinha no meu quarto, as baladas do homem de voz triste senti uma das meias de renda a resvalar pela perna. Não. Não fumo. Nunca fumei.

Paquecas com molho de framboesa

Para as panquecas

1 e ¼ chávena de farinha sem fermento

1 colher de chá de fermento em pó

1 ovo

1 chávena de leite

1 saqueta de açúcar baunilhado ( aproximadamente 10g)

30g de manteiga derretida sem sal

Misture a farinha, o fermento e o açúcar. Bata o ovo com o leite e misture com a farinha e o açúcar. Junte a manteiga derretida. Aqueça uma frigideira anti-aderente e deite colheradas de massa. Deixe cozinhar em lume brando até que faça bolhas à superfície. Volte e deixe cozinhar 1-2 minutos.

Para o o molho

300g de framboesas congeladas

1/3 chávena de açúcar

1 colher de chá de raspa de limão

Leve as framboesas ao lume com o açúcar e o a raspa de limão. Deixe ferver durante 6 minutos (verifique se as framboesas se desfizeram todas). Coe o molho por um passador de rede para tirar as sementes. Sirva com as panquecas.

Verdes anos

2011-11-20T22:42:00.004Z

O irmão visitava-os todos os primeiros domingos de cada mês. Ela fazia bolo mármore e tirava as estatuetas de pau preto e marfim que tinha na estante da sala. Escondia-as no velho saco da TAP que voltara de lá, forrado com as economias. Com a mesma delicadeza com que cortava as fatias do bolo, pedia ao marido que não falassem de politica. Deixei lá a minha vida, respondia-lhe ele com a voz embaciada. Eu perdi lá o meu outro irmão, retorquia ela. Servia o chá na sala e ouviam Carlos Paredes no silêncio incómodo do ressentimento. Quando ela lhe estendia o prato do serviço chinês com uma fatia de bolo, o irmão sorria e chamava-lhe burguesa. Ela debruçava-se e dizia-lhe baixinho, as memórias também se curam.

Brownies marmoreados

200g de chocolate branco

200g de chocolate preto

125 g manteiga sem sal

200g de açúcar

5 ovos

30g de cacau em pó

1 colher de chá de essência de baunilha

140g de farinha sem fermento

pitada de sal fino

Aqueça o forno a 170º. Unte uma forma quadrada com manteiga e forre-a com papel vegetal. Derreta o chocolate com manteiga em banho maria. Bata os ovos com o açúcar e junte o cacau. Misture bem e junte o chocolate derretido com a manteiga. Adicione a baunilha e o sal e depois a farinha envolvendo-a cuidadosamente. Deite a massa na forma quadrada e alise-a.Derreta o chocolate branco em banho maria e deite-o sobre a massa de chocolate preto de modo a obter um aspecto marmoreado. Leve ao forno cerca de 25 minutos. Desenforme e corte em quadrados depois de frio.

Dos outros

2011-11-15T16:42:00.000Z

As duas mulheres da mesa ao lado falam da vida dos outros. Falam com as certezas de quem não sabe nada. De quem não conhece a vida para além do que parece. Há uma terceira que atravessa as arcadas. Aproxima com um sorriso débil, quase a pedir desculpa. Tudo bem? As outras dizem que sim. Ela diz que não, arrastando a voz na tristeza dos dias. As outras esboçam um sorriso em troca do silêncio de quem não sabe o que dizer. Senta-te. Não, o autocarro está quase aí. Olham as três para o desconforto da rua vazia. Os olhos da mulher de pé escorrem dos cones de jornal que o homem das castanhas enrola, para o chumbo do céu que dissolve no rio. As outras tomam-lhe o peso dos dias no cabelo mal pintado e nas unhas roídas. Mexem as colheres nas chávenas, agitando o silêncio húmido dos olhos dela. Não, não está tudo bem. Mas as certezas dos outros são surdas. A mulher despede-se com o mesmo arrasto triste com que chegou. Atravessa a rua e pede uma dúzia de castanhas. Bem-haja, diz-lhe o homem. As mulheres sentadas retomam a conversa sobre a vida dos outros. Uma delas suspira. É a vida.

Castanhas caramelizadas

300g de castanhas congeladas
125 g de açúcar
40g de manteiga

Leve a manteiga e o açúcar ao lume até fazer um caramelo dourado. Junte as castanhas e deixe-as caramelizar durante 5 minutos. Deite-as numa rede e deixe-as arrefecer

Receita adaptada de Vaqueiro

18

2011-11-11T15:25:00.003Z

Espera o eléctrico sentado no banco da paragem. Nos joelhos a caixa de cartolina branca, com nódoas da manteiga, das bolachas que compra todas a sextas -feiras na pastelaria do Calvário. Pousa as mãos magras manchadas pelos oitenta anos em cima da pequena caixa e espera. Está quase, vai dizendo a quem chega, sorrindo com a dentadura nova que a filha lhe pagou. Há dias em que vêm dois de seguida, mas é um instante. Os olhos dos outros, dobram-se na impaciência de quem não sabe que um instante passa numa vida inteira. E ele sorri com os seus dentes feitos num consultório de Benfica. As portas do eléctrico abrem-se, ele pica o bilhete e faz um gesto com a mão livre ao condutor. Senta-se com o equilíbrio de quem conhece todos os solavancos da subida para a Ajuda. Em pé ficam os estudantes, muitos cheios de malas com roupa suja, prontos para chegar à terra à sexta à noite. Ele cerra as pálpebras engelhadas e sente a aspereza do granito e o uivar dos lobos cortando o frio da serra e as frieiras das mãos. O eléctrico faz a curva num solavanco e percorre lento o muro da Tapada. Há alguém que toca à campainha. Na entrada da casa dos pais havia um sino velho. O frio húmido das manhãs entranhado nas camisolas de lã áspera. Ajeita-se no lugar para deixar sentar outra velha, talvez menos velha que ele. Outro solavanco. Os estudantes saem com as suas malas de roupa suja. A dele, a que trouxe no comboio até à cidade, tinha roupa lavada e os uivos dos lobos. Levanta-se lentamente apertando contra si a caixa das bolachas. A mulher desvia os joelhos apertados pelas meias de descanso para o deixar passar e fica de olhos postos na caixa. Ele sorri de novo. Foi o açúcar que me deu cabo dos dentes. O eléctrico pára de novo. Saio aqui. Foi um instante.

Bolachas de manteiga e tangerina

( aproximadamente 36 bolachas)

400g de farinha sem fermento
300g de manteiga
200 g de açúcar
Raspa de 3 tangerinas
1 colher de sopa de sumo de tangerina
1 colher de café de sal fino

Bata a manteiga amolecida com o açúcar. Junte o sal, o sumo e raspa das tangerinas. Junte a farinha e amasse. Faça uma bola com a massa e leve ao frigorífico durante cerca de uma hora. Pré-aqueça o forno a 180º. Estenda a massa numa superfície enfarinhada e use um cortador de massa para cortar as bolachas. Leve-as ao forno, em tabuleiros forrados a papel vegetal durante cerca de 20 minutos. Polvilhe-as com açúcar granulado ainda quentes.

Port de bras

2011-11-07T12:58:00.007Z

Ao cimo das escadas em caracol havia uma sala, submersa na luz trémula e amarela que era coada pelos vidros martelados da janela. Nessa sala habitavam duas mulheres. Uma cujos os olhos só se iluminavam quando dançava, de braços tão esguios que apanhavam a música que escorria para os cantos da sala. Outra de cabelos ruivos e crespos e rosto quase invisível, porque dela só me lembro das mãos e dos sapatos velhos de atacadores sobre os pedais. A um gesto surdo da mulher dos braços esguios ela deixava cair os dedos sobre o piano e a luz deixava de ser trémula e ganhava a liquidez dos acordes. Ao cimo das escadas em caracol havia uma sala e duas mulheres. E muitos corpos, mornos, ainda sem formas, vestidos com maillots azuis. Corpos alinhados, ao longo de uma barra de madeira, tentando com os dedos ainda curtos da infância apanhar a música que lhes escorria pelos gestos. E havia a voz da mulher de braços esguios, que voava. Naquele tempo, parecia-me que ela podia voar, que voar é tudo o que fazemos para além de nós. Cerrava os olhos e imaginava que os meus braços, as minhas pernas, os meus medos perdiam o peso que os prendiam ao soalho empoeirado, e as dores dos músculos que se queriam ainda pequenos tornavam-se círculos e semicírculos cujos nomes a mulher de braços esguios soprava numa língua doce com sabor de poesia. Ao cimo das escadas em caracol havia uma sala, e havia eu, de braços curtos que só cresceram depois das palavras, das minhas palavras, que se dobraram no espaço para que eu pudesse dançar.

Tanto a historia de Ler, como a de Comer de hoje foram contadas na abertura da escola de Dança e Artes de Óbidos. Uma quase memória oferecida à equipa que tornou possível esta escola. Bem hajam!

Pavlova com lemon curd e frutos do bosque

10 claras à temperatura ambiente

350 gramas de açúcar granulado fino

1 colher de sopa de maizena

1 colher de sobremesa de vinagre de vinho branco

2 colheres de chá de baunilha

400g de mistura de frutos do bosque frescos ( framboesas, mirtilos e groselha)

200ml de natas + 1 colher de sopa de açúcar em pó

1 chávena de lemon curd

Bata as claras em castelo e depois adicione em chuva o açúcar. Bata até obter uma massa consistente, e adicione o vinagre, a baunilha e a maizena. Bata mais um pouco. Desenhe dois círculos em dois tabuleiros forrados a papel vegetal e divida a massa pelos dois círculos. Leve a forno pré-aquecido a 120º durante cerca de 1h.30m.

Bata as natas em chantilly juntamente com a colher de sopa de açúcar e reserve

Retire os merengues e deixe arrefecer completamente. Coloque um dos merengues num prato de servir e cubra com o lemon curd. Coloque o segundo merengue por cima e cubra com o chantilly e decore com os frutos vermelhos

* Receita da Pavlova, adaptada de Nigella Lawson

1983

2011-11-03T16:01:00.002Z

As mulheres, a minha mãe e a irmã, ficavam na cozinha debruçadas sobre as páginas brilhantes da revista de costura. Lá fora o Outono de Novembro descia sobre as hortas. O Outono da revista era feito de crianças louras que levavam cones gigantescos nas mãos. O outro, o meu, estendia-se até às encostas cobertas de árvores que nesse tempo me pareciam todas iguais, onde as crianças eram morenas e vestiam camisolas de losangos com borboto e cotoveleiras de bombazina. A minha tia afastava as tigelas de marmelada para o parapeito cheio de frascos de erva-cidreira e cactos raquíticos, para poder estender as folhas pardas de múltiplas linhas em cima da mesa da cozinha. A luz oblíqua descia sobre os cães deitados na gravilha do caminho. Do sótão descia o cheiro forte das maçãs reinetas guardadas para o Inverno. Vens? Perguntavam os meus primos. Corríamos pela estrada de gravilha murada por silvas. Na curva, à entrada da vinha estava sempre um homem sem uma perna, apoiado por uma bengala de cana retorcida. Com as unhas escuras abria pevides e atirava para o lado as cascas. Perdeu-a na guerra. Sussurrava-me sempre um dos meus primos. Pisou uma mina. Os olhos apagados e magros do homem baixavam-se à nossa passagem, enquanto tossia e comia pevides. Quantos pretos matou por lá, tio Álvaro? Os olhos avermelhavam-se enquanto a espuma lhe cobria os cantos da boca. Estupores, gritava enquanto fugíamos pelo caminho de gravilha, estupores. Lá em baixo os cães ladravam aos gritos do homem e o fumo da chaminé lembrava-nos que o meu tio acendera as brasas para o serão.

Tarte de maçã com marmelada e vinho do Porto

Para a massa:

350g de farinha sem fermento
150g manteiga sem sal, fria
2 colheres de sopa de açucar
80-100ml de água fria
1 ovo inteiro
1 colher de chá de sal fino

Misture a farinha, o açúcar e o sal. Junte a manteiga em cubos e com as pontas dos dedos esfarele até obter uma textura granulosa. Junte 80 ml de água fria e ovo inteiro e amasse um pouco até obter uma massa homogénea. Se necessário, junte os restantes 20 ml de água. Leve ao frigorífico durante 30 minutos para repousar.

Para o Recheio

1 kg de maçãs reinetas descascadas e descaroçadas
200g de marmelada
60ml de vinho do porto
4 colheres de sopa de farinha sem fermento
2 colheres de sopa de açúcar
raspa de 1 limão
1 colher de chá de canela
1 gema de ovo + 1 colher de sopa de água para pincelar

Pré-aqueça o forno a 180º. Bata a marmelada com o vinho do porto até obter um creme liquefeito. Reserve. Misture a farinha, com o açúcar, a canela e a raspa de limão. Reserve. Unte uma forma de aro com manteiga. Estenda 2/3 da massa e forre a forma, tendo o cuidado de deixar massa para além do limite da forma para depois enrolar. Corte as maçãs em fatias bem finas. Disponha no fundo uma camada de maçã, depois uma de marmelada e termine polvilhando com a mistura de farinha. Repita o processo até esgotar os ingredientes. Estenda a restante massa e cubra a tarte. Pincele com a mistura de ovo e água e faça alguns golpes no topo.
Leve ao forno até a massa estar dourada. Pode ser servida morna ou fria.

Anunciação

2011-10-30T17:30:00.001Z

O seu maior sonho era ter uma casa por cima de uma loja de antiguidades. Daquelas que têm uma janela debruçada sobre um rio qualquer e nas quais passam estórias e conversas por entre tabaco e livros de páginas amarelas nos cantos. E ficava a imaginá-la assim, sempre que a vestiam de virgem Maria, nos presépios vivos da terra, de olhos azuis quase verdes postos para além das tias fartas e de pernas inchadas que lhe acenavam com orgulho. És a cara da tua mãe, dizia-lhe a tia com ar desgostoso enquanto lhe fazia canudos com o frisador de pontas ferrugentas. És toda ao lado dela. Da mãe ficara-lhe apenas a vaga recordação do português arrastado pelo sotaque inglês e o sabor do lemon curd que punha nas torradas. Sem fotografias nem uma morada para onde escrever, ficara apenas com a receita do creme de limão escrita em letra miúda e descuidada que fazia no velho fogão da casa das irmãs do pai sempre que as saudades voltavam. Bastava-lhe isso. Isso e o sonho de ter uma casa por cima de uma loja de antiguidades. E imaginava-lhe os cantos, ao mesmo tempo que as luzes de Natal da praça da vila se acendiam. Talvez à mesma hora que o dono da loja de antiguidades estaria a fechar as portas da loja e a pôr a mão em pala para ver o pôr do sol sobre a foz do rio.

Lemon Curd

125g de manteiga

Raspa e sumo de 3 limões ( aproximadamente 120 ml)

200g de açucar

3 gemas

Misture as gemas com o açúcar , o sumo de limão e a raspa numa tigela que possa ir ao lume em banho maria. Leve a banho maria e vá adicionando a manteiga em cubos pequenos. Mexa sempre até engrossar (este processo pderá levar cerca de 30 minutos)

Coe o creme e guarde num frasco no frigorífico ( conserva-se até duas semanas)

O lemon curd pode ser utilizado como compota ou recheio de bolos ou tartes.

Da chuva e outros Tempos.

2011-10-27T15:58:00.003+01:00

Os dias que chovem cá dentro serão sempre as folhas brancas avulsas compradas no quiosque do outro lado da rua. São dias de memórias aglutinadas com cheiros e vozes, onde nos sentamos de rosto colado ao vidro que nos separa do tempo e nos reconstruímos. Há uma pausa na cor que nos permite expiar nas letras aquilo que nunca foi. As mãos esquecem-se na face de uma chávena de chocolate quente. Que o frio, esse, é apenas mais um ponto dum espaço-tempo dobrado num verso.

Chocolate quente

( 2 pessoas)

2 colheres de sopa de cacau
500ml de leite
60g de chocolate de culinária
1 colher de chá de açúcar em pó
1 colher de chá de baunilha
1/2 colher de chá de café soluvel

Misture o cacau, o açucar, o café e o leite e leve ao lume. Quando estiver tudo dissolvido adicione o chocolate de culinária partido em pedaços pequenos. Deixe o chocolate derreter completamente e adicione a baunilha. Deixe ferver em lume brando durante 3 minutos. Sirva bem quente.

Dias Felizes

2011-10-23T17:10:00.002+01:00

Maria Eduarda sentia permanentemente que vivia uma vida que não era a sua. Arrendara um apartamento em Campo de Ourique porque não tivera dinheiro para comprar um às Janelas Verdes. Tinha um namorado da linha de Sintra porque achava que ainda não chegara o tempo de sair com os filhos dos sócios do pai. Vestia apenas preto e branco porque ainda não descobrira a cor perfeita para o seu rosto esquálido. Tinha dedos longos e um constante enfado pelo mundo. Enfadava-a o lugar comum da suposta felicidade das pessoas. Talvez por isso gostasse tanto de apanhar, às sextas-feiras, o comboio no Rossio para ir jantar a casa do namorado. Os rostos da carruagem, iguais a tantos outros rostos inexpressivos faziam-na sentir que a sua roupa preta e branca se diluía no monocromatismo da vida dos outros. Descia no Cacém. A família do namorado vivia numa antiga vivenda verde comprimida entre prédios dos anos oitenta. Ela, que fazia sempre por chegar cedo demais, talvez porque o cheiro a mofo e a madeira velha a confortassem, sentava-se ao topo da mesa da cozinha, enquanto a irmã do namorado, rapariga de seios fartos e flácidos e cabelo oleoso, se entregava com o amor que nunca tivera, à confecção de papos de anjo. Esperava com a paciência própria dos felizes pelo ponto de açúcar, enchendo a cozinha de azulejos de flores castanhas, com cheiro a canela e laranja. Quando o irmão chegava do ensaio da companhia de teatro amador, perguntava-lhe sempre se ensaiavam Beckett. O irmão, vestido de preto dizia que não, sorrindo. E ela suspirava enquanto engolia um papo de anjo ainda morno. Pena, gosto muito daquela peça dos dias felizes.

Papos d' anjo

6 gemas + 2 ovos inteiros

300g de açucar

3 dl de água

1 pau de canela

raspa de uma laranja

Pré-aqueça o forno a 180º. Bata as gemas e os ovos inteiros, na batedeira durante 15 minutos, até obter uma massa bem espumosa e leve. Deite a massa em forminhas de queque, untadas com manteiga, e leve ao forno num tabuleiro com água quente, durante 10 minutos.

Deite o açúcar, a água, o pau de canela e a raspa de laranja num tachinho e leve ao lume até fazer ponto de pérola. Coe a calda e reserve. Desenforme os papos de anjo, pique-os com um garfo e deite a calda por cima.

Sirva-os frios.

João Paulo

2011-10-18T12:02:00.001+01:00

O homem de rosto cheio de cicatrizes de acne, senta-se na mesa do café no momento exacto em que a vizinha de cima chega à paragem do autocarro. A vizinha de cima não é particularmente bonita. Tem um rosto vulgar e usa os olhos excessivamente pintados numa imitação ordinária das actrizes italianas da década de sessenta. Diz ele. Porque decerto que a vizinha de cima nunca viu cinema italiano da década de sessenta. Ele abre o pacote de açúcar com as pontas dos dedos. Depois limpa os óculos de massa preta com a ponta do guardanapo de papel. Fá-lo lentamente por causa das dores nas articulações dos dedos. Ela ainda não o viu, ou finge que não o vê enquanto procura qualquer coisa na mala. E conclui que a vizinha de cima afinal tem um ar ordinário. Tão ordinário como a poesia que ela insiste em dar-lhe para ler. Leva uma vez por semana, um ou dois poemas manuscritos numa letra infantil, juntamente com um bolo de maçã, que ele tem de ensopar em brandy de qualidade para o conseguir comer. Poemas encharcados em rimas e exclamações. Ele odeia pontos de exclamação. Mais do que as rimas. Gosta sim, de metáforas únicas. Mas as mulheres que escrevem esse tipo de poesia, não têm um ar ordinário e enojam-se com o seu rosto cheio de cicatrizes de acne. E com a saliva que ele acumula nos cantos da boca quando se enerva. E ele enerva-se sempre que está com mulheres que não têm ar ordinário e que escrevem poesia sem rimas. Ela agora olha-o e sorri devagarinho. Ele também sorri. Com sorte ela hoje bate-lhe à porta com um bolo de maçã e dois ou três poemas. Os poemas, esses irá fingi-los esquecidos na mesa da entrada. Quanto à vizinha de cima e ao bolo, talvez bem ensopados em brandy se consigam comer.

Bolo de maçã com molho de brandy

125g de manteiga sem sal

150 g de açúcar amarelo

150 g de farinha sem fermento

3 ovos grandes

1 colher de chá de fermento

3 maçãs golden

Para o molho de brandy

50 g de manteiga

100 g de açúcar

60ml de natas

40 ml de brandy

Pré-aqueça o forno a 190º. Corte as maçãs em fatias finas e reserve.Bata a manteiga com o açúcar durante 10 minutos. Junte os ovos inteiros, um a um. Peneire a farinha e o fermento e envolva cuidadosamente. Deite numa forma de bolo inglês e por cima coloque as fatias de maçã. Leve ao forno até ficar dourado e espetando um palito este saia seco.

Molho de brandy

Leve ao lume a manteiga com o açúcar até obter um caramelo dourado. Retire do lume e junte as natas e metade do brandy. Leve de novo ao lume durante 1-2 minutos. Junte o brandy restante

Sirva o bolo em fatias, regadas com o molho.

Instante

2011-10-14T12:06:00.004+01:00

Há dias em que as pessoas que cruzam a rua não têm rosto. Surgem por detrás do fumo de tabaco dos cigarros que não fumo, em passo lento. O autocarro chega à paragem de sempre e elas descem. A rua, ao fundo, desenha-se vazia. Há uma rapariga de rosto tão transparente como os outros que pára na montra, olhando para o seu reflexo. O vestido de tecido ordinário revela o corpo atarracado. Os olhos grandes, sem maquilhagem ficam colados ao vidro da montra. Há um homem de fato excessivamente largo que passa por detrás. O pedinte senta-se no alpendre enquanto afaga o cão de pêlo curto e ralo. Há uma criança de mão dada a uma mulher de cabeça glabra coberta por um lenço. A criança ganha um rosto enquanto come as bolachas que se esboroam na calçada. A mulher de lenço baixa os olhos enquanto afasta com a biqueira do sapato as migalhas de chocolate. Isso faz-te mal aos dentes. A criança sacode as migalhas de chocolate do canto da boca. Do outro lado da rua o homem de fato largo atende o telemóvel enquanto os seus olhos se tornam pequenos e verdes. A rapariga do vestido ordinário ajeita o cabelo pintado de louro. Há dias em que as cores correm num tempo diferente das vidas. Há dias em que a estória é apenas o papel atrás dos meus olhos.

Bolachas de chocolate com morangos secos

100g de chocolate em barra
150g de manteiga
60g de cacau em pó
200g de açúcar
2 ovos
1 colher chá de baunilha
225g de farinha sem fermento
1 colher de chá de fermento em pó
1/2 colher de chá de sal fino
200g de morangos secos

Derreta o chocolate com a manteiga em banho maria e deixe arrefecer. Entretanto misture o cacau com o açúcar e adicione, batendo bem os ovos, um a um. Adicione de seguida a baunilha e a mistura de chocolate e manteiga. Depois junte farinha, onde previamente misturou o fermento e o sal. Adicione os morangos finamente picados. Faça um rolo com a massa, embrulhe em película aderente e leve ao frigorífico durante pelo menos uma hora. Corte o rolo em fatias de cerca 0,5cm e leve ao forno previamente aquecido a 200º durante 10-15 minutos.

Dos cheiros

2011-10-10T14:41:00.002+01:00

Todas as sextas depois do ensaio, segue-lhe o rasto a lúcia-lima. Atravessa o auditório vazio, onde o cheiro repousa, leve, sobre o veludo vermelho das cadeiras, até ao átrio de mármore branco. Pára por um momento, respirando-o. Havia uma sebe de lúcia-lima junto ao portão. Da janela da sala, enquanto repetia os exercícios com os dedos doridos, via a mãe apanhando as folhas para o chá. O metrónomo marcava-lhe o tempo. A mãe punha a mão em pala para olhar o tempo que viria amanhã. O tempo no metrónomo. O cheiro da lúcia-lima atravessa a estrada de blocos de granito. Pára no átrio do teatro, vendo as pessoas sem rosto descendo a rua. E o cheiro cresce até à porta do café. A mãe deixava-lhe, em cima do piano, a chávena com a infusão ainda fumegante e uma fatia de bolo de chocolate. Ele estalava os dedos doridos e olhava o portão semi-aberto. A dona do café, sem perfume, deixa-lhe a chávena de chá na mesa de sempre. Há um vulto na porta da cozinha e ele pressente-lhe o cheiro. Pede uma fatia de bolo enquanto aquece as mãos na chávena quente. Cerra os olhos ao ouvir-lhe os passos. O cheiro debruça-se sobre ele. Respira-a enquanto o portão semi-aberto bate com o vento. Ela sussurra-lhe alguma coisa, mas ele não abre os olhos. Prefere amar-lhe o cheiro com o qual lhe desenha a linha do corpo e a cor dos olhos. O cheiro afasta-se. Ele saboreia um pedaço de bolo de chocolate enquanto lhe molda o sabor da pele na boca. O portão bate de novo enquanto a sebe de lúcia-lima se agita com o vento. O metrónomo retoma a toada do tempo e o vulto feito de cheiro desaparece na porta da cozinha.

Bolo de chocolate

Ingredientes:

6 ovos

75g de açúcar

75g de manteiga

80g de farinha

200 g de chocolate em barra

Para a cobertura

100 g de chocolate em barra

60ml de natas

Derreta em banho maria o chocolate com a manteiga. Bata as gemas com o açúcar e junte à mistura de chocolate. Bata as claras em castelo e adicione juntamente com a farinha, à mistura anterior, envolvendo cuidadosamente. Leve a forno pré aquecido a 180º durante cerca de 20 minutos

Derreta o chocolate com as natas e deite sobre o bolo de chocolate.

Perséfone

2011-10-07T14:11:00.006+01:00

A mulher de cabelo encaracolado liga o rádio. Para apagar da sua frente a fila interminável de carros. Para deixar de ouvir as vozes dos filhos no banco de trás. Para fingir que ouve as noticias que já conhece. Pousa o cotovelo na janela aberta carro. Uma voz do banco de trás. Mãe. Ignora . A fila de carros preto e cinzentos funde-se no ponto de fuga da estrada. Mãe. Há quem buzine. Ela aumenta o som do rádio. Há uma carrinha pintada de verde vidro com cortinados nas janelas, três carros à frente. Quase-sorri. Pensava que já ninguém tinha carrinhas dessas. Senta-se no alpendre da casa dos avós. Há uma latada por cima do poço e duas cadeiras de baloiço onde os avós esperam o tempo. As vozes dos primos sobrepõem-se às buzinas. Há planos e vontade. Um verão à deriva. Mãe. O tom de voz monocórdico. Sim? O carro avança uns metros. E aquele cansaço. Havia uma romanzeira. Não comas as bagas dizia-lhe a prima que usara tranças até depois dos vinte. Que ficas presa metade da tua vida ao inverno. Todos nós preferimos o inverno onde somos iguais aos outros. Há risos que se fundem com o choro fininho do banco de trás. Buzinam de novo e ela lembra-se da roupa para passar, das contas, das notícias que a aborrecem. Mãe. A impaciência cresce. Buzina também. A carrinha verde avança. Os carros atrás não. Ficam parados no mesmo sitio. Mãe. Mas o que foi? A voz que choraminga. Não comas as romãs. O cheiro morno do Verão e o cabelo alisado à força pelo ferro de engomar. E o cesto da roupa. As contas. Buzina, e pragueja. Mãe. Perdeu a carrinha verde de vista. Não comas as bagas.

Panna cotta com molho de romã

Ingredientes ( para 4)

200ml natas

250ml de leite

4 folhas de gelatina

75g de açúcar

1 vagem de baunilha

Molho de romã

2 romãs maduras

½ chávena de açúcar

½ chávena de água

½ colher de chá de raspa de lima

Hidrate as folhas de gelatina em água fria. Leve as natas com o leite, o açúcar e as sementes de baunilha (abra a vagem longitudinalmente e raspe as sementes com a ponta de uma faca) ao lume até levantar fervura. Retire do lume e deixe por 20 minutos em infusão. Adicione as folhas de gelatina e deite em ramequins. Leve ao frigorífico até solidificarem.

Leve o açúcar, a água e a raspa de lima ao lume até fazer ponto de pérola. Deixe arrefecer compactamente e junte o sumo das duas romãs. Leve a lume muito brando até ficar com consistência de um xarope leve. Sirva por cima dos panna cotta desenformados.

O senhor Gregório

2011-10-03T19:12:00.004+01:00

Todas as quintas, o senhor Gregório jantava lá em casa. Cecília, sabia que era dia de torta de laranja, a preferida do pai. Mas a mãe, às quintas, derretia metade de uma barra de sucedâneo de chocolate, que sabia a alfarroba, para dentro da molheira lascada na borda. O que fazia as delícias do senhor Gregório, que sorria deleitado para a mãe, enquanto o Gregoriozinho, seu afilhado lhe ensopava a fatia de torta com o suposto molho de chocolate. O senhor Gregório pegava na colher deixando os botões de punho de ouro espreitarem por debaixo das mangas do casaco que nunca tirava. Um belo par de botões comprados com o lucro da funerária. O pai deixara-lhe uma drogaria, mas o envelhecimento da vila e a sagacidade para o negócio tinham-no levado a mudar de ramo. O senhor Gregório era um homem sério, de sorriso discreto e olhos de um azul aguado sobrenatural. O seu carácter era tão irrepreensível quanto os fatos de risca de giz que vestia todos os dias. Mesmo às quintas-feiras à noite. Quando a campainha tocava, o pai que estava sempre sentado no sofá do canto fingindo que procurava emprego no jornal, erguia os olhos e dizia com a mesma indolência com que se movia por entre as divisões da casa. Júlia, vai ver quem é. Júlia, a mãe, sabia quem era. E por isso tirava rapidamente o avental e ajeitava o cabelo curto no espelho da entrada. Chama o Gregoriozinho porque o padrinho chegou, ordenava com ar ansioso. Cecília chamava então o irmão, que descia ruidosamente as escadas rebolando os olhos azuis aguados. E perguntava-se mais uma vez, enquanto o senhor Gregório sorvia a torta em silêncio, porque razão o irmão teria uns olhos iguais aos do padrinho.

Duo de laranja e chocolate

Para a base de laranja:

6 ovos

200g de açúcar

200ml sumo laranja

raspa de duas laranjas

1 colher de sopa de maisena

Misture os ovos com o açucar, junte a raspa de laranja e a maisena diluída no sumo de laranja. Deite numa forma de aro, redonda, untada com manteiga e forrada com papel vegetal. Leve a forno pré-aquecido a 160º, durante 35 minutos. Deixe arrefecer completamente sem desenformar.

Para o creme de chocolate

200g de chocolate ( 70% cacau ou mais)

100g manteiga

100g açúcar

4 ovos

5 folhas de gelatina

Derreta o chocolate com a manteiga em banho Maria. Junte a esta mistura as folhas de gelatina previamente demolhadas em água fria e mexa até dissolver totalmente. Bata as gemas com o açúcar até obter um creme bem espumoso e junte ao preparado anterior. Bata as claras em castelo bem firme e envolva-as cuidadosamente no creme de ovos e chocolate.

Deite o creme por cima da base de laranja e leve ao frigorífico durante umas seis horas. Desenforme cuidadosamente, retirando o aro da forma.

Just breathe

2011-09-30T14:07:00.001+01:00

Baixas os olhos sempre que te cruzas com o sem abrigo que dorme ao lado da porta do teu prédio. Finges que olhas os teus sapatos que imitam os de marca que não tens dinheiro para comprar. Mas não olhas, apesar de saberes que antes de atravessares a rua ele te vai dizer bom dia. Bom dia, menina. Parece velho porque a vida dele se escoa debaixo daquele telheiro ao dobro da velocidade da tua. Pensas que lhe podes dar a caixa de madeira com pêras que os primos, que desejarias afastados, te trouxeram da terra. E imaginas-te, enquanto olhas para a biqueira de fancaria dos teus sapatos, nesse gesto de generosidade tão artificial quanto a imagem que vestes ao espelho todos os dias. Bom dia, diz-te ele ao fim dos dois minutos de semáforo. O verde para os peões não cai e ele fica ali, dobrando as caixas de cartão. Tens uma amiga que distribui cafés e mantas pelo Natal a pessoas como ele. Lembras-te de novo da caixa de peras. O dono do café da frente faz-lhe um sinal. Costuma dar-lhe o pequeno-almoço. O sinal verde cai e ele atravessa a rua atrás de ti. Colado à tua sombra. Que a esta hora da amanhã as sombras são mais longas e deformadas. Levantas o olhar para o ver entrar no café. Podias dar-lhe as pêras. Mas hoje tens um jantar com amigos que são apenas mais uma réplica daquilo que pensas ser. Talvez faças uns crepes, dizes para ti, antes de entrar para a estação de metro.

“And life’s like an hourglass, glued to the table” *

* Anna Nalick

Crepes de pêra e vinho do porto

4 crepes bem finos

4 pêras Williams ou Morettini

4 colheres de sopa de açúcar

2 colheres sopa de manteiga sem sal

50 ml de vinho do porto

Corte as peras em gomos finos e reserve (poderá adicionar umas gotas de limão para não escurecerem) Leve o açúcar e a manteiga ao lume numa frigideira até caramelizar ligeiramente. Retire do lume e junte o vinho do porto. Leve ao lume de novo até o caramelo ficar dourado escuro. Junte as peras e deixe cozinhar durante 1-2 minutos, consoante a espessura dos gomos. Recheie os crepes com este molho e dobre-os em leque.

Natividade

2011-09-28T13:00:00.004+01:00

Hoje está um belo dia para morrer, disse enquanto ajeitava cuidadosamente as pregas da saia. Ele sentado ao lado dela deu-lhe uma palmadinha na mão sorrindo. É capaz, é capaz. A mulher de quarenta anos repreende-a. Que conversa é essa, não diga isso, enquanto lhe deita o açúcar na chávena. Só uma colher. Do outro lado do muro passa lentamente uma camioneta carregada de uvas. Cheira a mosto, diz o homem velho. Digo, insiste a mulher velha enquanto tapa a chávena antes da segunda colher de açúcar. Hoje visitaram-me os meus filhos e já me telefonaram os netos. Todos menos o que está na Alemanha. Morria feliz. A mulher de quarenta anos parte-lhe uma fatia de bolo. A luz de Setembro dobra-se devagar na curva da estrada. O homem tira pacientemente as amêndoas da cobertura com a ponta do garfo. Não diga isso, que conversa, está um dia tão bonito. A mulher velha afasta delicadamente o prato do bolo, sorrindo. Estou em paz, por isso hoje seria um belo dia para morrer. O velho engole uma garfada de bolo. Cheira mesmo a mosto.

Bolo de licor de amêndoa amarga

Ingredientes:

200g de açúcar

150g de manteiga sem sal

5 ovos inteiros

125g de amêndoa moída

200 g de farinha sem fermento

1 colher de chá de fermento em pó

200g de alperces secos + 1 colher de sopa de farinha

60 ml de licor de amêndoa amarga

75g de amêndoa laminada

Para a cobertura

4 colheres de sopa de açúcar em pó

2 colheres de sopa de licor de amêndoa amarga

Toste ligeiramente as amêndoas laminadas numa frigideira e reserve. Bata o açúcar com a manteiga até ficar uma mistura bem cremosa e junte os ovos inteiros. Junte a amêndoa moída, o licor de amêndoa amarga e a canela e misture bem. Junte a farinha peneirada juntamente com o fermento e por fim os alperces previamente picados e envolvidos na colher de sopa de farinha. Envolva tudo cuidadosamente. Deite numa forma redonda, untada com manteiga e polvilhada com farinha e no fim polvilhe a massa com as amêndoas laminadas. Leva a forno previamente aquecido a 180º durante cerca de 40 minutos.

Faça a cobertura misturando o açúcar em pó com amêndoa amarga e verta por cima do bolo, depois de desenformado.

Santo Amaro

2011-09-23T12:18:00.002+01:00

Ficava sempre até ao fecho da biblioteca. Entrava devagar para que não ouvissem os seus passos sobre as velhas tábuas corridas. Sentava-se ao fundo, sempre na mesma mesa tentando diluir-se no cheiro a pó e na luz que entrava das janelas do primeiro andar. E lia, lia até que fosse o último a sair e serem horas de descer a rua até ao quarto que alugara perto da Rua da Junqueira. Não telefonas aos teus pais? Ele esquivava o olhar e respondia à senhoria, que andara na escola primária com mãe, não, hoje tenho de estudar. Ela, atirando o pano da louça por cima do ombro, dizia. A tua mãe mandou-te mais estes pães-de-ló. Tenho de estudar, repetia, fugindo da náusea que o cheiro adocicado dos ovos lhe causava. Ficava sempre até ao fecho da biblioteca, na esperança de não voltar. Aos pomares de maceiras raquíticas do pai. Ao cheiro dos pães de ló cozidos de madrugada para vender aos turistas de São Martinho. Aos sábados, quando a biblioteca fechava mais cedo, esperava os fins de tarde no miradouro, com a capela por trás de si, apertando os livros contra o peito. E ficava ali de olhos escorrendo pela ponte que fugia para sul, onde começavam as terras das laranjas. Não ligas aos teus pais? Não. Talvez amanhã. Hoje tenho de estudar.

Pães de ló cremosos

Ingredientes ( para aproximadamente 12)

10 gemas + 2 ovos inteiros

12 colheres de sopa de açúcar

5 colheres de sopa de farinha

1 colher de chá de fermento em pó

Pré aqueça o forno a 225º. Bata as gemas e os ovos inteiros com açúcar durante 10 minutos até obter um creme muito leve e espumoso. Junte a farinha peneirada e misturada com o fermento e envolva cuidadosamente.

Unte com manteiga e forre 12 ramequins, com papel vegetal. Deite o preparado em cada um dos ramequins e leve ao forno durante 4 minutos ( ou mal a parte de cima dos bolos fique dourada). Deixe arrefecer se desenforme-os.

Bica cheia

2011-09-19T14:58:00.010+01:00

O café onde parávamos ainda lá está, com as mesmas cadeiras verdes sobre a calçada preta e branca. Lembro-me que foste tu quem me explicou que havia calcário preto, partido à mão por homens da serra. Há dias em que ainda lá vou e ensaio cartas como esta. Cartas que não envio, porque já ninguém o faz. Sento-me e tiro o moleskine que fica sempre em branco, porque fica sempre tudo escrito no pensamento. Estás a escrever, dizias-me enquanto pedias o chocolatinho para acompanhar o café. E eu, de olhos perdidos em pequenos nadas, como os sapatos brilhantes do varredor de ruas ou os brincos da vendedora de flores, ria-me. O café onde parávamos ainda lá está. Encontrei a Mariana na caixa do supermercado. Perguntou-me se eu ia ao congresso na antiga FIL, que acho que se chama agora outra coisa. Comprámos lá uma tenda a meias, lembras-te? Para levar para um sudoeste que ainda era só Alentejo e sem festivais. Eu disse-lhe que não. Que me tinha desligado da área, que já não ia a congressos nem seminários. Perguntou por ti. Disse que tinhas ido para fora. Para tentares conquistar o mundo que pensávamos ter a nossos pés, tão perto como as luzes que víamos da roda gigante de Entrecampos. Que, tal como o nosso futuro,que nos parecia tão óbvio e fácil, já não lá está. Mas o café onde parávamos, esse ainda aqui está e hoje depois de pedir a minha bica cheia, abri o moleskine e escrevi estas linhas. Talvez te envie isto por email. Ou por uma mensagem no facebook, onde ponho likes nas tuas fotos tiradas do outro lado do oceano. Ou talvez me esqueça delas aqui, no café que também ficou parado deste lado.

Mousse de café e chocolate

Ingredientes

100g de chocolate negro (70% cacau)

4 ovos

150g de açúcar

1 colher de sopa de café instantâneo

1 colher de sopa de manteiga

1 colher de sopa de licor de café

Derreta o chocolate com a manteiga em banho Maria. Bata as gemas com o açúcar e o café até obter um creme leve e fofo. Junte o chocolate derretido ao preparado e leve de novo a banho Maria até dissolver os grânulos de café e obter um creme brilhante. Bata as claras em castelo e envolva-as cuidadosamente no creme de chocolate e café (arrefecido)e junte o licor de café. Leve ao frio por umas horas e sirva com chantilly.

Vinte e dois quilates

2011-09-14T13:44:00.002+01:00

Apesar de ter as orelhas furadas, nunca usava brincos. Fora avó quem as furara com uma agulha, deixando duas argolinhas de linha branca. Assim a menina já pode usar as contas de ouro no baptismo, dissera enquanto queimava a ponta da agulha no bico do fogão. Nunca usava brincos, ainda que a avó lhe fosse dando aos pares de ouro, todos os aniversários. Ouro e virtude são os tesouros de uma mulher, dizia-lhe. Guardava-os na gaveta da mesa-de-cabeceira dentro de uma caixa de lata juntamente com as fotografias da avó pintadas de cor. Que tinha uma lata como aquela sempre cheia de bolachas de aveia. Uma receita que a vizinha emigrada na América lhe dera e para a qual todos os anos em Agosto lhe trazia caixas de flocos com rótulos escritos em estrangeiro. Nunca usava brincos e acreditava mesmo que os furos já tivessem fechado. O último par, herdara-o com a morte da avó. Um par de arrecadas de Viana. Ouro e virtude. Pagou o café e olhou para o letreiro verde do outro lado da rua. Antes de sair, a empregada do café trouxe-lhe à porta o saco de papel. Esqueceu-se disto na cadeira. Do outro lado a vitrina com a faixa verde. Suspirou e espertou na esquina que a rua ficasse vazia. Quando lhe entregou as notas de cem, tantas quanto precisava para a renda, o homem da loja da vitrina verde perguntou-lhe, olhando para as orelhas furadas vazias. Também não lhe fazem falta, pois não?

Bolachas de aveia

Ingredientes:

200g de manteiga sem sal

225g de farinha sem fermento

125 de açúcar mascavado

100g de flocos de aveia

1 colher de chá de baunilha

1 colher de café de sal fino

Bata a manteiga com o açúcar até obter um creme fofo e esbranquiçado. Junte os flocos de aveia, a farinha, o sal e a baunilha. Faça um rolo com a massa e envolva-o em película aderente e leve ao frigorífico durante pelo menos 1hora. Pré-aqueça o forno a 200ºc. Corte bolachas com cerca de 0,5 cm de espessura e leve ao forno até ficarem douradas.

Chiquitita

2011-09-12T14:56:00.009+01:00

A menina Natércia reconhecia todos os pacientes do doutor, ao telefone, pela voz, fazendo questão de os tratar a todos pelo nome próprio e apelido. A menina Natércia era uma funcionária de voz colocada e eficiente. Tirava o som à televisão quando passavam os programas da tarde. Para quê ouvir tanta desgraça? Perguntava à magra assistência de reformados sentados em cadeiras encostadas à parede, enquanto emudecia as ligações em directo com mulheres vítimas de agressão e homens desempregados. Ligava depois a pequena aparelhagem que tinha numa mesinha atrás do balcão onde punha a tocar os melhores êxitos dos Abba, os grandes ídolos da menina Natércia. Já lhe tinham dito, não se lembrava bem quem, que era muito parecida com a Agneta. Talvez fosse por isso que a menina Natércia ainda pintasse os olhos pequeninos e encavalitados no nariz, com sombra azul e a farta cabeleira de louro platinado. Punha o volume baixinho para não incomodar os velhotes de olhos postos na televisão muda, à espera de serem chamados. A menina Natércia não fumava, não bebia, nem ia a discotecas. Não fosse o gosto que tinha por chocolates, poder-se-ia afirmar como uma mulher sem vícios. Mas tinha de ter sempre perto de si um saquinho de chocolates ditos artesanais, comprados ao domingo no centro comercial, para ir comendo entre consultas e telefonemas, principalmente uns dias antes de lhe vir o período. De preferência de chocolate branco para não se notarem tanto as nódoas na impecável bata branca debruada a amarelo que vestia para trabalhar.Evitava também que tivessem qualquer espécie de álcool por causa do hálito. Mordiscava-os devagarinho enquanto olhava para a televisão muda, cheia de gente feia e emocionada. E depois de o engolir, suspirava e dizia aumentando o volume dos Abba. Há vidas tão tristes e vazias que nem vale a pena serem ouvidas.

Trufas de chocolate branco e ginjinha:

200g de chocolate branco em barra

30 ml de natas frescas

2 colheres de sopa de ginjinha

Chocolate preto para decorar

Derreta o chocolate em banho maria juntamente com as natas. Quando tiver um a mistura homogénea junte a ginjinha. Leve ao frigorífico umas horas e tenda bolinhas com a massa. Decore com chocolate preto derretido.

Adaptado de Barefoot Contessa ( Ina Garten)

15

2011-09-07T11:42:00.006+01:00

Às sete da manhã em ponto abria as portas de alumínio pintadas de verde. Desempilhava as sete cadeiras mancas, e deixava-as em volta das mesas já sem cantos. Quando pousava a ultima, chegava o elétrico,vindo de Algés. Dele descia, lentamente e de rosto fechado, a Rosa, que fazia os almoços para os homens da refinaria de açúcar e alguns velhos reformados. Ultimamente, aparecia também um grupo de estudantes da Tapada. Que só comiam alheiras. Iscas, nunca. Bom dia, senhor Manel. Na mão, a assadeira com o pudim de todas as quartas-feiras, tapado por um pano da louça com galos. Olá, Rosa, respondeu-lhe vendo o corpo farto desaparecer na penumbra do restaurante. Enquanto limpava os copos onde servia o bagaço, observava-a preparando o almoço. O rosto de boneca, sempre corado e os olhos empapados pela gordura. Os dedos grossos de unhas curtas, cortando rapidamente as batatas. Levou o antebraço à testa para limpar o suor. Boa rapariga, a Rosa, pensou. E saiu de novo para arrefecer a sua solidão de viúvo. Conseguiu arranjar os caracóis, senhor Manel? Gritou a voz esganiçada lá de dentro. Boa rapariga, a Rosa, pensou de novo. Não, gritou-lhe. Ficam para amanhã. Ela chegou-se à porta de faca na mão. A outra pingava a água das batatas. Ficam para amanhã, repetiu ele. Olharam-se no silencio de todos os dias. Guarda-me uma lasca do teu pudim, Rosa. Disse-lhe com voz leitosa e olhos quentes. Ela não o viu. Sorriu envergonhada. Se sobrar, deixo. Hoje é quarta. Limpou a mão gorda ao avental. Os rapazes da Tapada não falham. Um risinho nervoso. Ele sentiu-se velho e tirou os óculos para limpar, enquanto a olhava de soslaio. Boa rapariga, a Rosa. O raio da solidão a arder-lhe de novo. Arranja-me uma cerveja fresca, Rosa. Hoje está um calor que não se pode.

Flan de forno

1 Chávena de açucar

1 Chávena de ovos

1 1/2 Chávena de leite

raspa de limão

Caramelo q.b

Manteiga para untar

Unte uma assadeira de vidro, com o máximo 5cm de altura, com manteiga. Cubra o fundo com caramelo. Bata o açúcar com os ovos, junte o leite e a raspa de limão. Leve a forno pré-aquecido a 200ºc, dentro de outra assadeira maior, com água ferver, e deixe cozer por 40 minutos, em banho maria, tapado por papel de alumínio Deixe arrefecer completamente antes de desenformar.

Dos sorrisos

2011-09-05T13:02:00.004+01:00

Evitava sorrir por causa dos dentes. Encavalitados uns nos outros, cada um do seu tamanho. Sempre que soltava uma das suas gargalhadinhas tímidas colocava a mão à frente da boca, ao mesmo tempo que baixava os olhos, como que a pedir desculpa. Evitava sorrir por causa dos dentes, mesmo quando via o primo, quem amava desde a infância. O primo, dono de uma gargalhada grave de quem já tinha visto o mundo, afagava-lhe o rosto corado e chamava-a minha linda. Ela com uma das mãos escondendo os dentes disformes, apontava-lhe o prato azul com o bolo de chocolate que ele tanto gostava. Sobrou esse da encomenda, dizia. Ainda te falta muito, perguntava o primo. Ela corava de novo. Um pouco, respondia. Para que o dinheiro que juntava da venda dos bolos lhe pudesse pagar uns dentes novos. E imaginava-se, sorrindo para um primo enlevado, com uns dentes certos e brancos. Tão brancos quanto o vestido com que se imaginava. Mas nunca chegou a ter os seus dentes novos. Não se soube se fora por os bolos terem rendido pouco, ou se por o primo ter casado com uma rapariga de sorriso rasgado. Já tinha setenta anos quando, à cabeceira do primo que morria com uma doença de fígado, ele lhe pediu um beijo. Ela ainda levantou a mão para tapar a boca, mas deixou-a no rosto amarelado dele enquanto o beijava. Ele sorriu e sussurrou-lhe ao ouvido. Sabes a chocolate, Marilia.

Corações de chocolate

Ingredientes:

200g de chocolate em tablete

150g de açucar

100g de manteiga sem sal

100g de farinha

4 ovos inteiros

Pré-aqueça o forno a 200º.Derreta o chocolate com a manteiga, em banho maria. Bata os ovos com o açúcar e junte a mistura de chocolate. Adicione a farinha peneirada. Deite em forminhas untadas com manteiga e polvilhadas com farinha e leve ao forno 8-10 minutos. Sirva os bolinhos ainda mornos.

Comboio das onze

2011-09-02T14:41:00.006+01:00

O cheiro das velas e do perfume que a tia usava no dia da missa davam-lhe náuseas. Tantas que antes da comunhão tinha de se sentar com tonturas. E por isso começou a ficar em casa. Primeiro nos dias mais quentes. Depois até nos frios e chuvosos domingos de Inverno. Enquanto esperava que a tia regressasse da missa, sentava-se na cadeira da cozinha, junto à janela que dava para a rua empedrada a ler os livros de culinária. Os únicos, para além da bíblia, que existiam na casa de soalho empenado. No meio deles, descobriu um pequeno caderno de capa de carneira, onde a tia-avó, dona de um cursivo cheio de arabescos, registara todos os seus segredos de doçaria. E começou a servir os doces, que a partir de listas de ingredientes e procedimentos cuidadosamente desenhados a tinta azul, passavam a aromas de canela, laranja e aguardente que abafavam o cheiro a bafio que escorria das paredes da casa. O padre, quem todos os domingos a tia convidava para almoçar, deliciava-se especialmente com o arroz doce. Divino, dizia, enquanto limpava os cantos da boca. Talvez um pouco menos de casca de limão, atalhava a tia. Ela, sentada em frente, cerrava os olhos e imaginava-se fugindo de casa, num comboio a cheirar a canela. E foi arroz doce que deixou, junto ao bilhete de duas frases,em cima da mesa da sala. Duas taças, cheias de corações de canela. Uma para a tia, outra para o senhor padre.

Arroz Doce

Ingredientes:

1/2 chávena de arroz carolino

1 chávena de água

1 litro de leite

1 chávena de açúcar

6 gemas

1 pau de canela

1 raspa de limão

1 colher de sopa de manteiga

1 pitada de sal

Ferva o leite com a canela e o limão. Leve a lume muito brando o arroz, a água, a manteiga e o sal até abrir o arroz e a água se tenha evaporado. Depois vá adicionando aos poucos o leite, lentamente, mexendo sempre, até esgotar completamente o leite. Retire do lume e deixe arrefecer um pouco. Misture as gemas com o açúcar e adicione ao arroz, mexendo bem. Leve novamente a lume muito brando, mexendo sempre tendo cuidado para não ferver. Deite em tacinhas ou numa taça grande e decore a gosto com canela.

Da confeitaria

2011-09-01T22:36:00.006+01:00

Da minha janela vejo-as atravessando o cinzento dos dias. Atrás delas, fica o rasto do cheiro das estórias que ninguém conhece. Da memória da canela e anis do que poderia ter sido. Da amêndoa amarga do que quisemos esquecer. Mas ficaram lá, pingando o sabor daquilo que não se conta. As estórias querem ser contadas. Porque no fim apenas restam as mãos.

Aqui, na minha confeitaria, que também se quer tabacaria de toldo sem cor, viverão estórias. Umas de ler. Outras de comer.

Este estabelecimento informa

2011-08-11T09:09:00.000+01:00

Que abrirá as portas em Setembro. Até já.

Tabacaria

2011-08-08T11:12:00.003+01:00

(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

Álvaro de Campos